Ich sehe Dir nach, wie Du in den noch dösenden Tag gehst und denke, dass ich den Februar von allen Monaten am wenigsten mag.
Es ist keine leidenschaftliche Abneigung, eher ein stiller Überdruss. Er ist farblos, der Februar, ein blässliches Grau, das vor den Fenstern wabert, mal heller, mal dunkler, irgendwann gegen Abend in Anthrazit übergehend. Das Leben plätschert, zusammen mit dem Regen. Es gibt ihn eben, den Februar, aber ich muss ihn nicht mögen.
Du bist meinem Blickfeld entschwunden, der Nebel hat dich geschluckt und ich setze mich mit meinem Tee an den Schreibtisch, an Juni denkend.