Ich höre zu und merke, wie die Ausläufer des Sich-Selbst-Bedauerns auf Zehenspitzen zu mir herüberschleichen. Kein offenes Klagen, kein Jammern von der anderen Seite des Tisches, aber ein Seufzen an den richtigen Stellen, ein tapferes Lächeln untermalt von kleinen Gesten, die einladen, zu Fragen: "Was ist denn los?".

Aber ich weiß es ja und es langweilt mich, mehr noch, ich bin es überdrüssig. Daher werde ich nicht mehr fragen, genauso wenig, wie ich mich zu ihr herüber beugen und ihr ins Ohr flüstern werde, dass es selbstgemachte Probleme sind, die sie beschäftigen. Dass sie Stellung beziehen und Entscheidungen treffen könnte, statt das Selbstmitleid leise über sich hinweg plätschern zu lassen, stetig, aushöhlend. Innere Bewegungslosigkeit, sorgsam konserviert.

Dass man beim Spielen immer auch das Risiko des Verlierens trägt und wenn man nicht verlieren kann, soll man nicht spielen. Dass das Kilo mehr oder weniger es nicht wert ist, sich das Genießen zu versagen und wenn doch, geht man besser nicht essen.
Und ein bißchen tut sie mir dann doch leid, als wir uns verabschieden. Weil ich den Eindruck habe, dass sie sich schon sehr lange nicht mehr richtig lebendig gefühlt hat.